um bosque ou dois

Never too much dressed

2012-01-30T18:05:00.000Z

Lugares comuns

2011-06-25T21:51:00.000+01:00

Chegaste de novo. Apenas chegaste.
Perdido entre gente
transportando sóis e sonhos.
Há quanto tempo
caminhavas
sem reparar
que te perseguia uma sombra?
Mais uma vez me disseste que nos teus olhos
cantavam as melodias
que aprendemos
de cor
no degredo.

SEM DOMICILIO nem RESIDENCIA CONHECIDA

2011-05-25T20:36:00.000+01:00

« Há um direito que só muitos poucos intelectuais cuidam de reivindicar: o direito à errância, à vagabundagem. No entanto, a vagabundagem é a emancipação, é a vida ao longo das estradas, a liberdade.

Romper corajosamente, um dia, com todos os entraves que a vida moderna e a fraqueza do nosso coração, a pretexto de liberdade, fizeram pesar sobre os nossos movimentos, pegar no bordão e no alforge simbólicos e partir!

Para quem conhece o valor e também o delicioso sabor da liberdade solitária (porque apenas sós somos livres), não há acto mais corajoso nem mais belo do que o da partida.
Felicidade egoísta, talvez. Mas felicidade, seja como for, para quem a souber saborear.

Estar só, ser pobre sem necessidade, ser-se ignorado, estrangeiro, estar em toda a parte, e, solitário e grande caminhar à conquista do mundo.
O sólido caminheiro, sentado à beira da estrada, e que contempla o horizonte livre que se abre à sua frente, não será senhor absoluto das terras, das águas e até dos céus?

Que castelo poderá rivalizar com ele em poderio e opulência?
O seu feudo não tem limites. O seu império não tem leis.
Nenhuma servidão lhe avilta o porte, nenhum labor lhe inclina a cerviz para a terra que possui e se lhe entrega, inteira, cheia de bondade e beleza.

O pária na nossa sociedade moderna, é o nómada, o vagabundo, «sem domicilio nem residência conhecidos».
Ter um domicílio, uma família, uma propriedade ou uma função pública, meios de existência definidos, eis outras tantas coisas que parecem necessárias, indispensáveis quase, à imensa maioria dos homens, incluindo mesmo os intelectuais que se crêem mais emancipados.

Todavia, todas essas coisas, são apenas formas variadas da escravidão a que nos obriga o contacto com os nossos semelhantes. Sobretudo um contacto contínuo e bem regrado.

Sempre ouvi com admiração mas sem inveja as histórias de pessoas honestas que vivem 20 ou 30 anos no mesmo bairro e, até na mesma casa e que nunca deixaram a sua terra natal.

Não se sentir a necessidade torturante de saber e ver o que há para lá da misteriosa muralha azul do horizonte...
Ver a estrada que parte muito branca, para distâncias desconhecidas, sem se sofrer a necessidade imperiosa de partir com ela....sim toda essa pávida necessidade de imobilidade se assemelha à resignação inconsciente do animal que a servidão embruteceu e estende o pescoço para aceitar os arreios.

Toda a propriedade tem as suas extremas. Todo o poder as suas leis.
O caminheiro possui toda a grande terra cujos limites são o horizonte irreal. O seu império é invulnerável porque ele governa e goza em espírito.»

Isabelle Eberhardt 1877-1904

"Escritos no Deserto"

Amadrugar em Jazz

2011-05-25T18:49:00.000+01:00

Quero amadrugar
com as primeiras sombras!

Nas janelas de luz amarelada
e abrir os olhos
dentro da bolha dos vidros
num bafo de sonos
adormecidos.....

Quero a luz
a reflectir como agora!

Cravada na lua como garras de roseira.

Quero amadrugar
nos relevos
das paredes
ensombradas
e na porta da casa
que chia
em cada entreabrir.

Amadrugar com bons dias!
desconhecidos
e alguma melodia de Coltrane
a entorpecer
a avenida.

SubUrbano

2011-03-19T12:54:00.001Z

Os combóios suburbanos às portas
de Benfica
Um T2+1
com vista para a paragem
do 54.
Ainda assim
rés do chão alto!
Os residentes na segurança
dos vidros duplos
comentam o jogo do Benfica --ah! ah!
e o basfond da plataforma 1
às vezes 2
que liga o extremo de duas vidas
entre linhas paralelas
(que nunca se tocam )

Os comboios suburbanos
andam atrasados.

Enrredos

2011-02-25T11:15:00.002Z

Fazes-me falta agora.

Como uma pérgola de roseiras bravas que me enrreda.
Um número de porta
falta aparentemente silenciosa.

Como o arco
num esboço qualquer de
passagem ao inequívoco.

Fazes-me falta no balanço
que provoca
a inércia da tarde
e no vôo oblíquo -desnorteado-
que se larga no abismo de algum sonho.

No olhar va ga ro so.

No desalinhar de gestos rebeldes
e nos dedos descuidados.
De manhãzinha quando as palavras são demais.

Fazes-me falta
como este espaço cego de paisagem quando abro a janela.
Hoje.

De onde vens?

2011-02-13T17:59:00.003Z

I.

Não era grande nem pequeno
nem sequer continha dimensão
o teu gemido
Tão pouco glorioso.

Não ousava desvendar-te o meu segredo
ou por menos
desvendar o meu ardor.

Esperava o momento
em que soltasses com raiva
ou agonia
algum pequeno estilhaço
comparado
ao infinito.

II.

Talvez meu falar transforme
com alguma palavra descuidada
- que por isso ganha força desmedida-
o simples sentimento
o excessivo zelo
em querela rotineira
ou briga garantida.

Assim feito de desassossego
o mel das flores amarga
a alma silencia
e se tornam percursos sinuosos
caminhos antes feitos de euforia.

Repara no entanto quão vãs são as palavras
comparadas à grandeza das estrêlas.

III.

Fala-me antes amor
das searas e montanhas
sacudidas pelos ventos
abraçadas pelas brumas
pacientemente aguardando as mudanças.

E se assim em lentos passos se avança
para quê tornar atrás por novos rumos?

IV.

Pudera eu dizer-te meu amigo
se asas dera eu ao pensamento
quanta riqueza houvera
e negaria
para em teus braços afagar os meus lamentos
e de ti não apartar meu coração.

Na mais simples das mansardas viveria
sem tormentos ou angústias que sofrer

ouvindo p'las manhãs a cotovia

e os gritos do pavão ao entardecer.

Porém meu ser

pequeno grão de areia vai rolando

tranquilamente embalado pelos ventos

em universos difusos

e sentimentos tantos!

E assim se vão as noites pelos dias.

dois pra lá, dois pra cá - Elis Regina

2011-02-12T20:25:00.000Z

Chagrin

2011-01-03T12:36:00.000Z

Dormes debaixo do céu rebaixado
em cálices ansiados
de vinho tinto
Nem sempre amante
nem sempre amado.
Soluços demorados de perguntas.
Bonsoir
Saint Germain!
Tanto, tantos os olhos demorados
as perguntas as perguntas e os soluços.

Hoje misturei a diferença.

Na mistura
de todas as coisas imprevistas.
Vírgulas interrogações e pontos finais.
Monologuei entre esquinas e
chovia.

Rien a déclarer?

Bebam todos às revoltas dos poemas.
Acreditem: la solitude. Pontuem as silabas e decidam as palavras!!!!!
Decidam as palavras. De uma vez por todas.

Acreditem na revolta. Remexam as texturas. Gritem as mentiras e cantem as verdades.

Café de saco, na esquina da Tranquilidade

2011-01-02T15:20:00.001Z

Que contrasenso!!! Encontro na avenida dita da liberdade.
Amadrugou o dia em nevoeiro cerrado. Olho o céu, onde desaguam em linhas rectas os recortes dos edifícios. São só sombras aguadas. Pergunto-me quem os habita? Movem-se vultos cobertos por véus esbranquiçados. Quem os habita?
Cheguei, ainda noite, à procura de acordar na cidade, como se percorresse um deserto com um frio de 4ºC. E passo, devagarinho, em passos de quem nasceu recentemente.
Ainda dormem os "clochards" desta urbe tão primitiva. Inresolvida e pretenciosa, como a sinto eu.
Dura forma de sobreviver, dormindo enrrolado em mantas, ao lado de garrafas-vazias-de-noites embrulhadas-de-sonhos-incompletos.
Afinal nada aconteceu como previas!
Entornou-se o copo, ficaste descalço depois do baile, a máscara estalou e adormeceste debaixo do alpendre da Louis Vuiton.
Somos penumbras nesta realidade adormecida.
Um dia vou criar uma cidade, deitada na terra, com árvores entrelaçadas, e hortas e pomares nas açoteias.
E depois, marco encontro contigo na Rua dos Vergéis. E tomamos café de saco, sentados diante da fogueira, na avenida que se quiz da liberdade. Ao pé da Tranquilidade.......

Filosóficamente como um burro!

2010-12-28T17:51:00.000Z

Se amas o campo e a natureza, se és bucólico e rude, e na tua rudeza só respeitas a força e a saúde. Se às conversações de sociedade, opões o desdém pelas formas e preceitos
que trazem pelo mundo contrafeitos
cérebros e corações.
Se detestas o luxo e se preferes francamente às senhoras, as mulheres, e tens como um pagão na velha Esparta, pulso rijo, alma ingénua e pança farta. Se és algo panteísta e tens bem vivo
esse afagado ideal do retrocesso ao homem primitivo
que nos tempos pré-históricos vivia muito perto do lobo e do chacal.
Se um ligeiro perfume de poesia, que se ergue das campinas na paz, no encanto das manhãs tranquilas, te dilata as narinas e enche de gozo as húmidas pupilas
-- leitor amigo, se assim és vou dar-te "se a tanto me ajudar engenho e arte" -- uma antiga receita
que os rústicos instintos deleita, e frémitos te põe na grenha hirsuta.
Leitor amigo escuta:
Vai como padre cabisbaixo
pelos vergéis da tua horta abaixo
quando no mês de Abril, de manhã cedo
o sol cai sobre as tranças do arvoredo
para sorver aqueles bons orvalhos
chorados pelos olhos das estrelas
nos corações dos galhos.
Passarás pelas couves repulhudas (cuidado não te iludas, nem te importes com elas!)
Vai andando
mas logo que tu passes
ao campo das alfaces
Páraamigo e faze o que te digo:
Escolhe d'entre todas a mais bela. Folhas finas, tenrinhas e viçosas
como as folhas das rosas.
E enchendo uma gamela de água pura e corrente
lava-a e refresca-a
cui- da- do -sa -mente.
Logo em seguida, e é o principal, que a tua mão lhe deite
um fiozinho de azeite
vinagre forte e sal.
E, ouvindo em roda o lubrico sussurro da vida ansiosa a propagar-se
que erra em vibrações no ar
atira-te de bruços sobre a terra
e come-a devagar.....

Filosóficamente. Como um Burro!

( Conde de Monsaraz 1852-1913 ) in Salada Primitiva

Georgia O'Keeffe in New Mexico

2010-12-27T11:32:00.000Z

Jardin en Rose

2010-12-08T15:44:00.001Z

Daquela janela vi outra janela, aberta para o pátio, aconchegado de laranjeiras.
Pétalas de rosas caídas pelo chão
e nascentes de água fresca refrescando o ar quente.

Já não sei onde fica o Norte. Nem Jusante.......

O furto da Mala que tinha Ursinhos de Peluche

2010-11-11T11:11:00.001Z

Hoje de manhãzinha, naquela hora dos sentidos todos despertos, com aquele ar fresco a bater na cara e a máquina das fotografias pendurada ao pescoço, distraída de tudo menos da luz optima, aquela luz que provoca, que eu ando sempre à procura, num ápice......2 minutos? talvez 3? deitaram-me a mão à mala dos Ursinhos de Peluche e levaram-me as coisas que me ligavam a esta realidade.
Fiquei paralisada. Não percebi o que tinha acontecido. Ou percebi sem entender.....ou não entendi nem percebi. Foi a sensação de uma paulada na cabeça. Um parar no tempo. Um « ainda agora era de outra maneira!». «Ainda agora nada disto tinha acontecido!»
É tudo o que basta para poder ficar quieta, parada entre duas realidades. Agora e antes-de-agora.
Falamos tantas vezes do "antes-de-ontem"! Pois o que senti foi que fiquei no "antes-de-agora". E não é bom!
A manhã continuou a nascer. A brisa fresca a agitar as árvores na rua Vasco da Gama. Uma senhora saiu de casa em fato de treino para passear os cães. E a minha Mala dos Ursinhos de Peluche que continha, entre os documentos e os cartões dos bancos e os óculos de leitura o meu livrinho de notas cinzento, com o ano de 2009 e 2010 rabiscado de sons, de palavras mudas, de bilhetes de Delvaux e Dali, de lamentos e alguns comentários a desamores de ontem, antes-de-ontem e do ano todo, continha duas fotografias dos meninos, vestidos de bibe aos quadradinhos vermelhos e com o nome bordado na lapela, no primeiro dia do infantário. Pois foi!!!
Fui roubada das provas. Fui roubada das minhas evidências. Roubaram-me, sem saber.
Estou triste até hoje. Vou dar mais atenção às manhãs limpas com luz de madrugada.

Alguma vez irei descobrir o ladrão que rouba malas de Ursinhos de Peluche in dis cri mi na da men te!

5ª essência

2010-10-25T17:09:00.005+01:00

Procuro a beleza imperfeita. Gosto da beleza imperfeita porque é bela.
Toca-me como uma mão fina,
que toca de olhos fechados,
vagueando as superfícies e que não quer. Não deseja!
Apenas toca e atentamente vai encontrando o que não procurava.
Gosto da beleza imperfeita e das pessoas que a cuidam amorosamente. A descuidam...
Como uma parede em ruína que alberga numa pedra, mil anos de pessoas que a habitaram.
Enternece-me os sentidos. Inspira-me a minha construção interior, reconstruindo. Transporta-me para uma regeneração.

Desperta-me.

60 minutos

2010-10-25T16:52:00.001+01:00

Como é bom
-- angustiantemente bom!--
saber que me amas em silencio
que me queres permanente
nos 60 minutos que a hora contem e que posso ser o alento dos teus piores momentos em segredo.

É pena o amor não ser quieto. Quieto, assim como os céus de madrugada....

The Cinematic Orchestra - To Build a Home

2010-10-08T22:28:00.000+01:00

Musica no silencio.....que booommmmmm!

Era uma vez.....

2010-10-06T17:24:00.002+01:00

Era uma vez.......
um homem velho por fora
e não velho por dentro. Quer dizer: tinha roupas usadas, já moles!
O homem velho, que não era avô, passeava
na beira do mar
numa praia
                                 numa Ilha
de areia escura, por causa dos vulcões
que estavam extintos.
Passeava todos os dias
como se fosse hoje o primeiro dia
que passeava na beira do mar                     da Ilha.

Na areia da praia
escura por causa dos vulcões extintos
encontrava sempre conchas, pedrinhas e pedras. Umas até tinham nome. Lembrava-se de um, que agora mesmo não se lembra.
Ah! era a pedra siléx. A pedra do fogo dos vulcões...

Estas coisas que encontrava, eram para ele jóias valiosas. Brilhavam
molhadas da água do mar, e por causa do sol.
Todos os dias,
mas todos os dias mesmo
le-vaa-vaaaa          pa-a-ra        ca-aa-sa
pedrinhas      pedras         e conchas
que apanhava na praia dos vulcões extintos há muitos anos.
Um dia decidiu: Já não levo mais nada para casa! A minha casa é pequenina e depois não cabe o cão!

Então o homem velho, que não era avô
inventou um jogo
de mudar de lugar as pedras.

Mudava tudo de lugar. Enfeitava a areia, a fingir que era por acaso......
Quando terminava de enfeitar a praia, ficava a olhar de cima
para ver se estava tudo
bem enfeitado.

Depois ia-se embora, contente do jogo do enfeite

Sabia que os meninos que chegavam depois

iam encontrar as pedras

pedrinhas e conchas
do jogo.....
E era verdade!!!

Casas brancas

2010-10-06T17:03:00.000+01:00

A minha terra não tem Rio
nem
alguma vez
casas brancas!
Talvez interiormente
a aldeia que me habita
se pareça ao que me disséste
nas margens do Tejo
esta manhã tão cedo......

Não digas que me amaste em segredo

2010-10-06T16:40:00.003+01:00

Sou uma contemplativa. Os sentidos são a velatura da minha realidade!
Vou voltar a dar importância às coisas consideradas insignificantes, infantis.Os rabiscos das paredes. Imaginar que os papeis caídos no chão, são recados entre amigos. Ou maravilhosas declarações de amor imaturo, que nunca lidos por distracção.

Tenho andado à procura de um grilo que continua a cantar, apesar da chuva de outono. Passo devagar e paro. Ele cala-se. Não quer que o encontre....acho que foi assim que aconteceu, há uns anos atrás. Não me disseste. Para eu não saber.
Dói-me....

Vou voltar a dar importância às coisas indecifraveis, às coisas pequeninas, que não se podem ver à primeira, e às vezes, também não se vêem à segunda....a cor do céu, hoje, por exemplo. Às algas que o mar trouxe até ao meu caminho matinal de beira mar.
Tinha saudades dos detalhes. Ver, como quem anda em passos pequenos!
Como se tivesse em memoria, um registo em "mensagens guardadas".
Vou assumir, outra vez, prometo, a irresponsabilidade ao olhar.....recuperar as cores primárias, os cheiros subtis e os sinais ilegiveís. E deixar-me pensar: Não me ralo!!!!!!

Continuo à procura do esconderijo do grilo, que canta no outono, sem se importar se é no outono o seu tempo de cantar.
Ando a assumir este sabor das luzes, ao amanhecer. Dos cheiros das santolinas e das lavandas, à hora em que somos ainda vultos, mal definidos....como os recém chegados. Os recém nascidos. Os recém amados...

Mas por favor:
Não me digas, dessa forma tão educada, que me amaste em segredo!!!

We're all only one ROBERT HAPPÉ

2010-09-27T18:43:00.002+01:00

Gosto deste Homem.
E da transparência do seu discurso.....

Insignificância das partículas

2010-09-27T12:58:00.003+01:00

Não é por acaso que me agarro às vivências.

Em caso de mágoa, ruído excessivo, almoço de domingo, dor aguda na cervical, e outras situações como férias de familia em Agosto....agarro-me às vivências como uma demente a uma fotografia gasta. Vou-me....

Retiro-me para o ponto interior, ao encontro de planícies de névoas, e linhas suaves, deixo que se me colem à pele
como uma humidade tropical e salgada.

Deslizo, planando, as superfícies da Ilha que me habita. Quedo-me nas irregularidades do solo, como um reptil, quieta e sorvendo raios de sol. Entro nas casas de pedra. Habito-as. Permaneço. Autorizo-me....
Em silêncio, transformando pedras em mil contas coloridas.
Compondo e descompondo
castelos inseguros. Entrelaçando fios, vivenciando a desordem do meu comportamento de bicho.
Oiço a chamada, de ouvido colado ao chão, desta Terra oceânica, que me dilui e me responde numa linguagem de insignificantes partículas suspensas.....

Aceito a regeneração desta natureza. Varre-me o espaço. Devolve-me o ser.

Como um grande leito imaginário, onde morro e renasço permanentemente....o casulo das minhas metamorfoses.

E estou sempre a voltar. A este meu ponto. De olhos fechados.......

Sabedoria Vegetal

2010-09-27T09:05:00.002+01:00

O Manoel de Barros escreveu coisas que tocam a invisibilidade das palavras.....

«   Nasci para administrar o à-toa
                                        o em vão
                                        o inútil.
Pertenço de fazer imagens.
Opero por semelhanças.
Retiro semelhanças de pessoas com arvores
                              de pessoas com rãs
                              de pessoas com pedras
Retiro semelhanças de árvores comigo.
Não tenho habilidade p'ra clarezas.
Preciso de obter sabedoria vegetal.
( Sabedoria vegetal é receber com naturalidade uma rã no talo )
E quando esteja apropriado para pedra
terei também sabedoria mineral »

As tuas fotografias

2010-09-25T11:34:00.001+01:00

Poesias da sombra
na luz,

da luz do dia.

Palavras soltas penduradas
com as costas
ao sol.

Setembro

2010-09-22T19:01:00.002+01:00

No outro dia, desenhando hemisférios em planisférios imaginários, dei-me conta que esta quietude só pode coincidir com o mês.
Só cá estou eu. Os rapazes estão de viagem. 15 mil kilómetros de viagens....

Agora é Setembro.
A luz já chega filtrada. Gosto das manhãs, das tardes e das noites. Gosto de Setembro inteiro porque me parece sempre de madrugada.
Às 6,30 é como se fossem 9. Matabicho com os empregados da Camara e as primeiras pessoas que apanham os combóios para a cidade. A rua cheira a perfume....as luzes ainda estão acesas. Procuro na madrugada a regeneração da alma. E ainda é de noite!

As ilhas deles são tão distantes que nem se vêm daqui......desenham-se nos planisférios.

Estão do outro lado do mundo
depois de combater com o Adamastor.

Vem-me à ideia aquele provérbio árabe: who lives sees much, but who travels sees more.

Imagine- John Lennon(Lyrics)

2010-09-20T20:03:00.001+01:00

A Estação de Sta. Apolónia

2010-09-18T17:29:00.001+01:00

Que bom seria aceitar o teu convite para um café em Sta. Apolónia, segunda feira de manhã
à chegada do combóio de Madrid....
e rir e contar-te demoradamente, o que quizeres ouvir!!
das gentes e das ruas onde passei de ventos e brisas de outros mares.

Abrir-te o coração à sombra de um dia de sol, na Estação de Sta. Apolónia.

A BUSCA

2010-09-18T12:59:00.000+01:00

" Jovem
medíocre sob todos os aspectos
procura mulher magnifica
sob todos os aspectos, para deambular em locais carregados de história,
como os Jardins de Versailles, ou em deslocação constante, como os corredores dos combóios"

Ora aqui está uma coisa que descobri num caderninho de há uns anos já, à laia de nota, aí pelos anos 80, e que me mereceu hoje tanta atenção como possivélmente naquela altura.
Foi um anúncio publicado no Libération.

A CeRISE!!!

2010-08-26T14:04:00.002+01:00

Os Museus são todos tão caros!!!!!!

Je t'invite
a
du vert
avec du thé!

paredes espelhadas

2010-08-26T13:31:00.001+01:00

Acho que eras tu. De cócoras fotografando as paredes espelhadas da Estação Fluvial.
Levavas uma mochila, daquelas de fim de semana prolongado.
Daquelas que não leva muitas coisas, mas que nos leva a nós. De fim de semana.
Pensei chamar-te.
Mas sentir aquela magia da incerteza era um jogo. Chamo-não-chamo.
Chamava-se o jogo.
Eu vi-te e tu não me viste.

Aliás, também eu fotografava a mesma parede espelhada daquela hora da manhã....

abri os braços

2010-08-26T13:22:00.000+01:00

Dançando para lá e para cá. Abri os braços. Fechei os olhos. Imaginei cidades silenciosas e arranha céus transparentes.
Corria pelas ruas uma seiva
como um rio.
Dansei para lá e para cá
em bicos de pés. Todos os movimentos.....
Todos os movimentos

............

Qualquer coisa de silêncio

2010-08-23T21:33:00.002+01:00

Há qualquer coisa de silêncio,
de linguagem antiga,
como os velhos graffitis nas paredes da cidade
indecifrável e quase poética,
na fronteira que limita o teu território!

Ai a azáfama!

2010-08-23T19:56:00.000+01:00

Agarro-me aos sentidos pois!!
Que são eles que me tecem camisolas quentes e aconchegos
me embalam e transportam nesta minha azáfama de chegar a percorrer este caminho.
A que deveria eu agarrar-me? Ou a quem?

Lapis de carvão

2010-08-23T19:52:00.001+01:00

Bom Dia!!! homem principe in habitado
salpicado de especiarias e perfumado de sóis de outros horizontes.
Sabes que tens pés de homem descalço???

A pele das pedras

2010-07-04T23:05:00.002+01:00

As pedras?? As pedras não têm vida, não crescem... dizias.

Fecho os olhos e imagino a fusão inicial, as temperaturas do Universo, os movimentos celestiais, o acumular de matéria, como uma pele.
Os brilhos maravilhosos destes primeiros minerais, na pureza da atmosfera. Os primeiros ......

Que diferença entre as borboletas, que vivem a dimensão da sua eternidade em vinte e quatro horas e as pedras, quietas e silenciosas, que na sua imobilidade fervilham uma energia tão interior que cega.

A pele das pedras - é isto que me sugerem as asas das borboletas!

In Sides

2010-06-27T17:07:00.003+01:00

....o dia da saída era na próxima segunda feira. Reservaram-me um hotel, perto de Flagey, Esquerda Emigrante da cidade de Bruxelas. As malas prontas no corredor há 4 dias, esperavam a tal segunda feira, adiada por mim desde que tinha chegado...em maio. E "a má dam" disse-me:
- Trate-me por Drª e ao meu marido também, se não se importa. ( Não percebi se era nome ou apelido. )
E respondi:
- Ah, como estive estes 3 anos em Espanha onde toda a gente se trata por tu, é dificil habituar-me.

Os senhores e senhoras, Doutores Engenheiros Arquitectos e familiares são tratados como tratam os outros. E os outros......bom, todos nos tratamos pelo que somos, TU. Não interessa se vais ao médico, se a polícia te manda parar ou se vais ao bar tomar un cafe com leite. Somos todos TU.

Mas assim passaram oito meses, a tratar a "mádam" por Drª porque o marido não estava presente a maior parte do tempo.

Nunca tinha sentido tanta pressa em sair de uma cidade.
Nessa sexta feira, dia 18,começa a nevar, durante a noite e durante o dia, e não consigo transporte para o Brussels Hotel. Nem eu nem a bagagem.
A rua Echevin van Muylders tornou-se nessa manhã a minha única opção de saída. Já sei!!! Faço a viagem de metro, por 2 vezes. Vou e volto. E depois outra vez o mesmo. Vou.....

Os passeios e a estrada gelados, a mala pesada que rodava mal em cima da neve e os poucos carros que circulavam deslizavam nas descidas e nas curvas.
Hesitei várias vezes mas não tinha muitas opções. Queria ir-me embora. Sair dali.....

O marido da Drª, que até esse dia tinha sido a única pessoa que me parecia não ter conceitos de classes sociais e ainda por cima era inteligente - quero dizer que falava como uma pessoa normal!! - deu-me um envelope com o dinheiro do mes e disse-me que tinha o Hotel pago.

A rua deserta, a neve que não parava de cair há horas e o silencio que se põe no ar quando neva... assim que comecei o trajecto no exterior, com a mala que me pareceu mais pesada que antes, apareceu um taxi.

Não pedi que parasse nem pensei sequer que pudesse estar disponivel. Tinha tentado antes ligar para todas as centrais de taxi possiveis.
"Impossible madame. On as pas de voiture. L´aeroport est fermé."

Olhei e desviei o olhar imediatamente, tentando levar a bagagem até à porta do metro que estaria como que a 600 metros. "Vous cherchez un taxi, madame? "

O "chauffeur, un turco já com alguma idade explicou-me que ia almoçar mas que como estava tão mau tempo me levaria até ao meu destino. Inch Allah.......
Nem queria acreditar. Assim lá fui eu para o dito Hotel, Av. Louise.......

Uma coisa era certa: amanhã de manhã teria o pequeno almoço no Pain Quotidien, o meu lugar preferido do sábado de manhã......
calçaria as minhas botas preferidas, mais aquele gorro fixe que comprei em Amesterdam.....e haveria de percorrer para sempre as avenidas todas da cidade com a sensação de estar viva e livre de pesadelos......

Las estrellas

2009-12-18T09:00:00.000Z

" Todo se ve tan claro.
Es hora de empezar
y yo busco las sombras.
Hace falta la noche para ver las estrellas. "
- Benjamín Prado -

" Ningún hombre es culpable de sus sueños "

Chega o momento. Hora a hora e lentamente os últimos minutos. Olho tudo o que não quero perder.
Memorizo cada canto. Interiorizo os sons.
Já conheço esse lugar. Esse lugar de onde me vou, consecutivamente. Partidas são descobertas interiores de lugares que não possuia antes.

Ámanhã, serei mais rica. Por poder encher mais uma caixinha de fósforos de imagens e atá-la com uma fitinha ruça descorada pelo sol.......

Do outro lado do Espelho

2009-12-18T08:37:00.002Z

Revelação

2009-12-17T19:53:00.007Z

A espera dos deuses

Já ouviste falar de um lugar na Terra onde o seu povo se alimenta apenas do odor das florese dos frutos?

Ou da Ilha de Akriah habitada apenas por mulheres fecundadas pelo
vento?
E do povo da Amazónia cujas virgens são amadas por golfinhos azuis?

Espíritos romanticos, aprisionados na teia do imaginário e do fabuloso, das viagens e dos             hemisférios.
Espíritos apaixonados, que experimentam todas as lendas, maravilhados pela natureza de uma    Nova Natureza.
Espíritos despojados e apoliticos, visionários, banidos ou loucos.

Contai a vossa história. Vivei a mudança. Arquitectem os paraisos. Possiveis.... Revelai-vos. O medo não existe.

passos

2009-12-17T16:34:00.002Z

A minha terra não tem rio

nem

alguma vez

casas brancas!

Talvez interiormente

a aldeia que me habita

se pareça

ao que me disseste na margem de cá do Tejo

Nesta manhã branca de

sombras obscenas nas paredes.

Nevemente

2009-12-17T14:40:00.003Z

A neve não faz barulho.
Antes pelo contrário. Enche o espaço de uma quietude muito mansa, quase quente.

A neve tão branca vai muito bem com uma taça de chá verde. E a mensagem de um amigo de longe que dizia Parabéns!

Eu não faço anos.
E ele sabe.

Moving Day

2009-12-17T14:18:00.004Z

Mais uma vez de mala às costas. Será a vigésima oitava casa para onde vou. Só que desta vez não tenho mesmo casa. Até ver para onde me empurra a brisa. Foi opção? Foi. E, digo mais: É BOM!!!!!

A sensação primeira de chegar. Caixas de cartão escritas a letras apressadas e grossas de marcadores. Pelo chão, em cima da bancada da cozinha. Abro as janelas. Vou ligar as fichas todas do pequeno aparato de música. Escolho um CD, desses que apetece ouvir alto. Sento-me no chão como única opção. O som começa a entranhar-se nas paredes. Passa pelas portas abertas e atravessa a sala. Ocupa toda a casa.

A única cortina esvoaça, calmamente. Acendo um cigarro e fico muito quieta. Não me posso mexer. A casa vazia está cheia. O vazio preenche-me.

Apetece-me rodopiar.....de braços abertos.

( Quando chegar, lá para onde vou, vou abrir a janela ....)

Cheira a musgo a lua cheia

2009-12-01T20:33:00.002Z

É como se vivesse numa estufa. Abro a porta e espreito os dias. Vou descalça para sentir o ar, lá fora, que me remete para dentro de mim. Faz frio. No céu, daqui da porta da minha estufa, cruzam aqueles aviões que eu perdi e também os que me levaram em viagens a cidades e a desertos. A lua enche o meu horizonte a 180º. Cheira a musgo e a lua está cheia. O próximo avião que me levar tem de ser numa noite destas para eu poder ver a Lua da janela.
Que mais posso pedir?

Ver a Lua da janela do avião.....

As ILHAS

2009-04-19T17:31:00.003+01:00

Chegavam camelos e homens em passos curtos e cansados.
Os olhos brilhavam como constelações na luz suave da madrugada.

Eu vi.
Eu vi a terra vermelha e seca elevar-se no ar. Apagavam-se as últimas luzes da aldeia.
Grantarajal encostada à montanha respirava lentamente os primeiros raios de sol.

Chegavas sempre amanha.

Baloiçavam os panos das tendas.
Soprava o vento quente e agreste.

Assim entendi: o rumo é o sul.

Poema MAGREB

2009-04-19T17:27:00.002+01:00

" Trepe hasta tu tejado para
observarte
sin que me vieses y
alli escribi estos poemas
para que te los recitaran las estrellas
en las noches que
yo no este "

Le LIVRE de CRISTAL

2009-04-19T15:49:00.003+01:00

La mort n' existe plus que pour celui qui possede la memoire absolue.

Le cycle tragique de la vie et de la mort, eternellement repeté, s' interrompt.

TOUT DEVIENT EGAL.

Tout ce qui a eté
vu
entendue
ou perçue
de n' importe quelle maniére ne fut-ce que l 'espace d' un instant....
Et devrait être gravé dans la memoire
et ne jamais être effacé.

-- Le Livre Sacré des Morts --

Margem de lá

2009-04-19T15:22:00.003+01:00

Deixo
me seguir a toa.
sem rumo
em busca de direcção.

Perdida?

O rumo é este mesmo
De o não ter.
Na margem de lá do Tejo.